ONZE BADALADAS PARA OLÍVIA - Conto de Terror - Marcelo Medone

 

ONZE BADALADAS PARA OLÍVIA

Marcelo Medone

Tradução de Marcelo Medone

 

Olivia acordou com o som das onze horas do antigo relógio de pêndulo, ecoando lamentosamente pela mansão vazia.

Ela esfregou as órbitas oculares e se sentou na cama.

Esforçando-se, juntou os ossos rígidos e, em um salto improvavelmente ágil, colocou-se de pé sobre os azulejos frios do quarto. Ela se levantou e esticou as articulações entorpecidas. Ela esticou o pescoço esguio como o de um cisne e suas vértebras rangeram. Sob a luz da lua cheia que entrava pela janela fosca, ela olhava para as belas cerâmicas pintadas à mão no chão, com seus intrincados desenhos de folhas de louro, flores e estrelas brilhando em carmesim, azul-cobalto e dourado.

Olivia, em êxtase, estufou a caixa torácica e permitiu que o ar viciado a animasse. Ela sentiu os quadris magros e disse a si mesma que estava pronta para a festa. Ao longe, ela pensou ter ouvido o som de canções de Natal. Lá fora, um mundo estava pulsando.

Diligentemente, ela percorreu os vários cômodos da mansão e acendeu inúmeros candelabros, que lançavam luzes e sombras tremeluzentes em todos os cantos e recantos. Olivia adorava a luz fraca das velas. Ela se lembrava com amargura das fofocas que diziam que ela era uma bruxa e uma adoradora das trevas. Sempre houve pessoas más com pouca inteligência. Suas habilidades no mal nunca foram tão notáveis.

Imbuída de sua vitalidade renovada, ela foi para a cozinha e aqueceu água em velhas panelas de cobre e repassou em sua memória inamovível a lista de ingredientes para o grande jantar: peru engordado com milho, castanhas e cerveja —seu peru recheado estava uma delícia—, cebolas roxas, endívias, alcaparras e tomates secos, cogumelos perfumados —ela era uma especialista em cogumelos—, cenouras crocantes e abóboras maduras. Ela não se esqueceu de sua receita secreta de caldo azedo.

Seu rosto se iluminou quando ela se lembrou do delicioso marzipã e nougat de Jijona que se tornaram uma tradição familiar e o indispensável Panettone italiano que era o favorito de seu filho mais novo.

Com destreza magistral, ela começou a preparar cada um dos pratos de seus sonhos, cortando, batendo e macerando os diferentes ingredientes com precisão. Ela era uma cozinheira perfeita e infalível, elogiada por todos os membros de sua família. Eles nunca contestaram suas habilidades e sempre se deliciaram inocentemente com suas criações culinárias.

Ela foi para a sala de jantar e arrumou a grande mesa para seis pessoas. Ela teve um cuidado especial ao arrumar a bela louça de porcelana, as taças de cristal lapidadas à mão, a toalha de mesa primorosamente bordada de uma brancura impecável que ela reservou exclusivamente para essa ocasião.

Ela hesitou na escolha do vinho, entre um Malbec do Vale do Pedernal ou um Cabernet Franc Rosé de Luján de Cuyo. A única coisa que não estava em discussão era o champanhe francês Brut Nature, que era o seu favorito, o mesmo que ela havia servido naquela distante véspera de Natal e que havia ficado indelevelmente gravado em seu espírito.

Ela se aproximou do antigo piano Bösendorfer e os acordes da sugestiva Valsa Número 19 em Lá Menor, de Chopin, soaram como num passe de mágica. Olivia se deixou levar pela música encantadora e começou a dançar ao redor da grande mesa, deslizando os pés descalços pelos azulejos desgastados, girando com uma delicadeza e graça inéditas para sua idade avançada.

Quando estava novamente em frente ao piano, acariciou com a ponta dos dedos as fotos emolduradas e desbotadas de seu amado Renato, que a aturara estoicamente por tantos anos, de seus três filhos com suas expressões adolescentes patetas e de seu próprio pai imprestável, que a apoiara estúpida e incondicionalmente nas inúmeras discussões em que ela era a protagonista discordante. Cinco retratos que permaneceram como testemunhas vivas da história da família. No ausente sexto retrato, Olivia estava linda e jovem, sedutora e provocante, fascinante e letal como uma cobra.

Voltando à sua realidade palpável, ela olhou as horas no relógio de pêndulo: estava bem a tempo de comemorar a chegada do Natal.

Ela voltou para a cozinha e verificou se tudo estava correndo conforme o planejado. Enquanto a melodia da valsa de Chopin continuava a tocar em seu crânio, ela finalizou os preparativos para o banquete.

Em poucos minutos, a mesa estava posta, com o luxo de sempre. Olivia sentou-se à cabeceira da mesa, como sempre fazia, sem falta e pontualmente, nos últimos noventa anos.

Quando as doze badaladas soaram, ela ergueu sua taça de cristal, brindou a toda a família murmurando uma oração de outro século e, desajeitadamente, tomou um gole do vinho inebriante com sua boca sem lábios e com dentes de marfim.

Ela olhou para cada assento vazio e se lembrou de quando aquela mansão era cheia de vida e risadas. Os mesmos que a haviam enchido de raiva e ressentimento por causa de sua mente perturbada e precipitou sua decisão fatal. Ela nunca havia experimentado a felicidade que agora desejava.

Ela pegou um guardanapo e limpou a boca, deixando uma mancha insolente de vinho.

Ela ouviu os ecos das celebrações de Natal e, por um instante, foi tomada por uma tristeza inefável.

Olhou pela janela que dava para o jardim frondoso e sombrio dos fundos e adivinhou os cinco caixões lacrados com metal à prova de veneno que jaziam sob os arbustos de samambaia na terra úmida e escura a dois metros de profundidade. Ela disse a si mesma que o passado era irrevogável e que a nostalgia era o refúgio dos fracos.

Com determinação, ela se levantou da mesa, sem tocar na comida. De qualquer forma, ela não precisava dela em sua condição atual.

Uma a uma, ela apagou as velas dos inúmeros castiçais, suspirou com um fôlego de morte e caminhou levemente até seu quarto.

Em seguida, Olivia deitou-se de costas em sua cama de pedra, cruzou as mãos ossudas sobre o peito sem carne e ficou imóvel, com um sorriso petrificado, descansando em antecipação às onze badaladas da véspera de Natal que se aproximava.

 

 

Este conto foi publicado originariamente, em português e espanhol, na revista Relatos Fantásticos. Para acessá-la, clique AQUI.