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O STRIGOI DE SANTO AMARO - Conto de Terror - Paulo Alexandre Filho

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O STRIGOI DE SANTO AMARO Paulo Alexandre Filho   O cheiro de cânfora e sangue seco impregnava o consultório do Doutor Victor Ionescu, escondido em um sobrado antigo da Rua da Aurora. À luz bruxuleante dos lampiões a gás, sua silhueta estrangeira — alta, pálida, vestida sempre de preto — parecia mais uma sombra saída dos contos que assustavam as crianças do que um médico de reputação. Mas em Recife, onde a febre amarela deixou tantos lares em luto, até um homem de hábitos suspeitos era tolerado… enquanto curasse. O Doutor era romeno de nascimento e havia escolhido a capital pernambucana como seu novo lar, atraído por uma estranha semelhança que só ele enxergava entre Recife e sua Bucareste natal. Chegou por volta da época da coroação de D. Pedro II — ou talvez antes — e se estabeleceu aos poucos até conseguir obter alguma estabilidade e seu próprio imóvel para viver e trabalhar. Cirurgião de formação erudita — fruto de estudos em universidades europeias de nomes impronunciáveis —, I...

O HOMEM QUE MATOU O DEMÔNIO - Conto Clássico de Loucura - Armando Brussolo

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O HOMEM QUE MATOU O DEMÔNIO Armando Brussolo (1908 – 1947)   O delegado levantou-se mal-humorado. Pois quê! Chamá-lo às duas horas da madrugada, talvez para atender a uns três ou quatro plebeus embriagados que brigaram por causa de uma mulher qualquer! Isso lá é vida que se suporte! Apesar do adiantado da hora, o movimento na Central de Polícia, naquele fim de Sábado de Aleluia e início de Páscoa, era intenso. Um homem que sofrera um acidente quando trabalhava numa estrada de ferro prestava declarações. O escrevente que terminava o inquérito de pouco em pouco suspendia o serviço, olhava de esguelha para uma loira rapariga, detida para algumas averiguações a seu respeito, fazia-lhe sinais brejeiros e de novo lançava a pena a correr ligeiramente sobre o alvo papel de linho. Um guarda civil entrou, segurando um esquálido rapazelho pela gola do paletó, acompanhado de um italiano, comerciante, com uma banca no Mercado Central, e dirigiu-se ao escrivão:  — Este rapaz é um ladrão, do...