O VAMPIRO - Conto Clássico de Horror - Gaston Jourdanne

-


O VAMPIRO

Gaston Jourdanne

(1858 – 1905)

Tradução de Paulo Soriano

 

Lembro-me de que, aos doze anos, estava perdidamente apaixonado pela senhorita Clotilde Jarrier. Ela era uma belíssima morena, de olhos escuros, com a qual todos os garotos da minha idade sonhavam. Quando saíamos ao passeio, tínhamos a certeza de que a avistaríamos em seu jardim, cujo portão dava para a praça Montholon. Um dia, não a vimos. E isto deu origem a muitos comentários. Então, um aluno externo, que se dizia excepcionalmente bem informado, afirmou que ela havia enlouquecido. Os céticos alegavam que ela sempre fora um pouco excêntrica: uma aranha no teto, diziam. Eles não imaginavam que estivessem tão perto da terrível verdade. Mas estavam enganados, pois a excentricidade nem sempre residira no cérebro de Clotilde.

A terrível criatura — que entrara na cabeça da senhorita Jarrier de forma tão insólita — fora uma aranha-diademada, ou tarântula tetrapneumonídea. Ela é encontrada em jardins; preferencialmente, nas flores. Enfatizo esses detalhes científicos porque, caso a minha história caia nas mãos de um naturalista, eu ficaria curioso por saber sua opinião sobre o estranho evento que vou relatar.

Em seu jardim, Clotilde Jarrier tinha rosas amarelas de uma espécie bastante rara, que exalavam uma fragrância balsâmica muito pronunciada. Ela se adornava com essas flores e sempre fazia delas um pequeno buquê, colocado graciosamente sobre orelha, à moda espanhola.

Ela amava inalar aquele penetrante aroma. A aranha microscópica foi aspirada por ela e entrou em suas narinas. Alguns dias depois, a senhorita Jarrier foi repentinamente acometida por violentas enxaquecas, acompanhadas de sangramentos nasais.

Os médicos nada podiam entender, porque as dores de cabeça vinham do estômago e as funções digestivas não haviam sofrido qualquer perturbação.

Pouco a pouco, a dor tornou-se tão insuportável que a doente soltava gritos lancinantes e atirava-se de cabeça contra as paredes. Para não se separar dela, o pai acolchoou um quarto em sua casa.

O que havia de notável nessa doença singular era que a deterioração de suas faculdades mentais, quase imperceptível a princípio, agravava-se diariamente, e de forma progressiva e contínua; e, ao tempo de sua morte, a senhorita Jarrier usava uma camisa de força. Sua morte foi marcada por uma dor atroz, que fazia estremecer os médicos mais experientes.

Quando ela deu o último suspiro, o corpo docente, reunido, procedeu à autópsia. Removida a caixa craniana, os médicos viram um monstro, tão grande quanto um caranguejo, que se contorcia no meio dos meandros do cérebro, tentando escapar, assim que a sua prisão foi entreaberta.

Era a aranha imperceptível que, alimentando-se do fluxo de sangue, houvera experimentado um imenso crescimento. Era o súcubo hediondo que, a cada dia, havia sugado uma parcela da vida da jovem.

Como pôde o monstro chegar até ali e se acostumar a viver privado de ar, mas saciado de sangue?  Jamais consegui descobrir, pois nenhum médico soube me dizer. Mas, desde o dia em que tais detalhes foram conhecidos, a visão de uma rosa sempre me causou um estremecimento terrível, e o destino da bela Clotilde envenenou-me o próprio perfume das flores[1].


Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

O GATO PRETO - Conto Clássico de Terror - Edgar Allan Poe

-
Imagem
O GATO PRETO Edgar Allan Pöe (1809 - 1849) Tradução: S. de M. (Séc. XIX)   Não espero nem peço que acreditem na extraordinária e, contudo, vulgar história que lhe vou narrar. Na realidade, seria um louco se tal esperasse, num caso em que os meus sentidos repelem o seu próprio testemunho. E, todavia, eu não sou um doido —e não estou sonhando, com certeza. Mas, como devo morrer amanhã, quero hoje aliviar a minha alma. O meu fim imediato é apresentar ao mundo —claramente, sucintamente e sem comentários —uma série de simples acontecimentos domésticos. Pelas suas consequências, esses acontecimentos terrificaram-me, torturaram-me, aniquilaram-me. Entretanto, não tentarei aclará-los. Considero-os horríveis, ainda que a muitas pessoas possam parecer menos terríveis do que estranhos. É possível que mais tarde haja uma inteligência mais serena que reduza o meu fantasma à situação comezinha de simples lugar comum —uma inteligência mais serena, mais lógica e muito menos excitáv...
LEIA MAIS

O RETRATO OVAL - Conto Clássico de Terror - Edgar Allan Poe

-
Imagem
O RETRATO OVAL Edgar Allan Pöe (1809 – 1849) O castelo onde o meu criado achara por bem penetrar à força, em vez de me condenar, deploravelmente ferido como eu estava, a passar uma noite ao relento, era uma dessas construções, misto de grandeza e de melancolia, que por longo tempo ergueram a sua fronte orgulhosa no meio dos Apeninos, tanto na realidade como na imaginação da Sra. Radcliffe. Segundo toda a aparência, tinha sido temporária e recentemente abandonado. Instalamo-nos numa das dependências menos amplas e menos suntuosamente mobiladas, situada numa torre afastada do edifício. A sua decoração era rica, mas antiquada e em ruínas. As paredes, ornamentadas com numerosos troféus heráldicos de todas as formas, eram cobertas de tapeçarias, assim como de uma coleção prodigiosa de pinturas modernas, de grande estilo, em ricas molduras de ouro ao gosto arabesco. Tomei profundo interesse — talvez fosse o meu delírio a causa disso — por esses quadros, suspensos não só ...
LEIA MAIS

O BARBA AZUL - Conto Clássico de Terror - Charles Perrault

-
Imagem
  O BARBA AZUL Charles Perrault (1628 – 1703)   Era uma vez um homem que tinha belas casas na cidade e no campo, baixelas de ouro e prata, móveis muito bem trabalhados e carruagens douradas; mas, infelizmente, sua barba era azul, o que o deixava tão feio e terrível que não havia dama ou donzela que não fugisse dele. Uma de suas vizinhas, uma senhora de elevada estirpe, tinha duas filhas muito belas. Ele pediu a mão de uma delas, deixando à mãe a missão de escolher qual seria noiva. Nenhuma das moças queria casar-se com tal pretendente e cada uma empurrava-o para a outra, incapaz de decidir em casar-se com um homem de barba azul. Além disso, o que ainda mais as desprazia era o fato de que ele já se havia casado com várias mulheres e ninguém sabia o que havia acontecido a elas. Barba Azul, para estabelecer relações com as jovens, levou-as com a mãe, três ou quatro amigas íntimas e algumas moças da vizinhança, para uma de suas casas de campo, onde permaneceram oito di...
LEIA MAIS

A MÁSCARA DA MORTE ESCARLATE - Conto de Terror - Edgar Allan Poe

-
Imagem
A MÁSCARA DA MORTE ESCARLATE Edgar Allan Pöe (1809 – 1849) Tradução de José Jaeger Havia muito tempo que a “Morte Escarlate” devastava todo o país. Jamais uma peste fora tão letal e tão terrível. O sangue era a sua encarnação e o seu sinete: o vermelho e o horror do sangue. Começava com dores agudas, com um desvanecimento súbito, e logo os poros se punham a sangrar abundantemente. Sobrevinha, então, a decomposição. Manchas escarlates no corpo e, notadamente, no rosto da vítima, segregavam-na da humanidade e a afastavam de todo socorro e de toda compaixão. O contágio, o progresso e o fim da enfermidade consumiam apenas meia hora. Mas o Príncipe Próspero era feliz, intrépido e sagaz. Quando os seus domínios minguaram à metade de almas vivas, convocou um milhar de amigos fortes e de corações alegres, escolhidos entre os cavalheiros e damas da sua corte. E, com eles, formou um refúgio recôndito em uma de suas abadias fortificadas. Tratava-se de uma vasta ...
LEIA MAIS