CONTOS DE TERROR

  A FILHA DO LOBISOMEM Ignác Jan Hanuš (1812 – 1869)   Um lenhador — na verdade um lobisomem — tinha nove filhas, todas elas núbeis, sendo a mais nova a mais bela de todas. Certo dia, perguntou a si mesmo: “De que me adianta ter que sustentar tantas filhas para sempre?” Então, decidiu matar as nove filhas. Ao sair à floresta para cortar lenha, o pai ordenou que uma das filhas lhe levasse comida. Um pouco mais tarde, a mais velha trouxe-lhe a refeição. — Por que você chegou com a comida tão cedo? — perguntou o lenhador. — Na verdade, pai, eu queria fortalecê-lo, para que não morresse de fome. — Você realmente é uma boa moça! Sente-se enquanto eu como.  Enquanto comia, o lenhador elaborava um estratagema para matar a filha. Levantou-se e disse: — Venha, minha menina. Eu quero mostrar-lhe um buraco que cavei. — E para que serve o fosso? — perguntou a filha. — Para que sejamos enterrados nele quando morrermos, pois os pobres não valem nada neste mundo,...

  A MÃO DA DEFUNTA Anônimo do séc. XIX   Leu-se no Journal de la Nièvre :   “Um funesto acidente ocorreu, sábado último, na estação ferroviária. Um homem, com idade de sessenta e dois anos —   o senhor Jardin —, saindo do pátio de embarque, foi atingido pelos varais de um tílburi e, algumas horas depois, exalava o último suspiro. A morte desse homem revelou uma história mais extraordinária, e à qual não daríamos fé se testemunhos verídicos não lhe certificassem a autenticidade. Ei-la, tal como nos foi contada: Jardin, antes de estar empregado no entreposto de tabaco de Nevers, morava no Cherlebourg de Saint-Germain-des-Bois, onde exercia a profissão de alfaiate. Sua mulher sucumbira há cinco anos nessa aldeia, atingida por uma inflamação dos pulmões, quando há oito anos deixou Saint-Germain para vir morar em Nevers. Jardin, empregado laborioso, era de uma grande piedade, de uma devoção que ele levava até à exaltação. Entregava-se com fervor às práticas ...

  LONGA NOITE Eudes de Pádua Colodino   O rei observava, satisfeito, o Sol que se punha por detrás dos altos montes, lançando seus últimos raios frios e alaranjados sobre as matas distantes, os campos incultos e rios congelados, que pareciam serpentes negras imobilizadas sob o duro gelo. Encolhendo-se em seu manto real de pele de raposa, do alto do terraço do palácio tinha uma visão privilegiada de sua grande cidade: as inúmeras casinhas de telhados pontiagudos com suas chaminés de pedra lançando fumaça, as ruas e travessas quase vazias, os guardas de plantão nas muralhas e torres de vigilância, as bandeiras e estandartes agitados pelo cortante vento que trazia apressadas nuvens cinzentas pelo céu, deslizando como cortinas plúmbeas, ocultando o palco em que o Astro Rei brilhara durante o dia e anunciando o fim de seu espetáculo para dar lugar a mais uma noite fria invernal. Faltavam poucas semanas para o inverno encerrar-se e, mais uma vez, seu próspero reino resistiu ...

  O BANDIDO CORSO Guy de Maupassant (1850 – 1893)   O caminho subia suavemente no início da floresta de Aitône. Os pinheiros desmedidos alargavam sobre nossas cabeças uma abóbada gemedora, emitiam uma espécie de queixa contínua e triste, enquanto, à direita e à esquerda, seus troncos finos e retos formavam uma espécie de exército de tubos de órgão de onde parecia sair essa música monótona do vento nos cimos. No final de três horas de caminhada, a multidão de longas hastes  emaranhadas rareou. De espaço em espaço, um pinheiro — guarda-sol gigantesco, separado dos outros, aberto como uma sombrinha enorme — ostentava sua cúpula de um verde escuro. Depois, subitamente, alcançamos os lindes da floresta, uns cem metros abaixo do desfiladeiro que conduz ao vale selvagem do Niolo. Sabre os dois cumes abruptos, que dominam essa passagem, algumas velhas árvores disformes parecem ter subido penosamente, como exploradores que partiram diante da multidão aglomerada atrás. Ao voltarmos...

OS OUTROS HÓSPEDES Ambrose Bierce (1842 – c. 1914) Tradução de Paulo Soriano   — Para pegar o trem — disse o Coronel Levering, sentado no hotel Waldorf-Astoria —, você terá que passar quase toda a noite em Atlanta. É uma boa cidade, mas eu o aconselho a não se hospedar no Breathitt House, um dos principais hotéis da cidade. É um antigo edifício de madeira, que necessita urgentemente de reparos. Há rachaduras nas paredes pelas quais você poderia lançar um gato. Os quartos, sem fechaduras nas portas, não têm móveis: somente única cadeira em cada um, e uma armação de cama com um colchão desforrado. Mesmo nessas acomodações tão modestas, não é certo que você consiga um quarto exclusivamente seu e, certamente, terá de dividi-lo com outros hóspedes. Sim, amigo, é um hotel abominável. “Foi uma noite desconfortável, aquela que passei no hotel. Cheguei tarde e fui conduzido ao quarto, no térreo, pelo recepcionista da noite, que me pediu desculpas. Levava uma ...

  O APARELHO DE VISÃO DA ALMA Anônimo do início do séc. XX   " No início, uma sombra indistinta parecia formar-se justamente acima do corpo, assumindo rapidamente os contornos da forma humana. As feições assemelhavam-se às da morta. O ser delicado, claro e etéreo flutuou suavemente no ar por um momento e, depois, como se algo o atraísse, moveu-se como uma massa de vapor em direção a uma janela semiaberta ". Excerto da confissão do Professor Berrich.   Adolf Berrich, um maníaco macilento, foi capturado pelo xerife e sua patrulha armada no mês passado, na pradaria, a nove milhas de Colorado Springs, Colorado. Para o médico do Condado de Gaol, aonde foi inicialmente conduzido, o preso tornou-se imediatamente um objeto de intenso interesse ao revelar-se um estudioso de física e química avançadas. Informações fragmentárias indicavam, ainda, que o recém-capturado havia fugido de Boston, Massachusetts; que era o professor Adolph Berrich e que tinha matado a sua pró...