CONTOS DE TERROR

  OLIGARCO L. Alexandre Santos DIA 1 Avançava em passos lentos, sujos de barro e memória, até alcançar a casa que me acolheria; um refúgio erguido contra as cidades, essas feridas abertas pela pobreza e pela fumaça que enegrece o ar. Aqui, tudo parecia um rumor distante, quase um mito. As casas de madeira alinhavam-se ao caminho como testemunhas mudas, e seus telhados humildes arrancavam de mim um sorriso involuntário, como se a própria alegria tivesse sido convertida em hino daquela solidão festiva. Sem filhos que herdassem meu nome, sem a mulher que a leucemia me roubou em silêncio, sem a mãe que a idade consumiu até a última centelha de voz. De meu pai, não restou sequer lembrança; apenas a ausência, um buraco cavado antes mesmo do meu nascimento. Amigos, tampouco os tive; a vida me negou cumplicidades, como se eu houvesse nascido para o deserto. A solidão, essa companheira áspera, exigia de mim um propósito, uma metamorfose. Eu precisava de uma mudança tão radical qua...

A CONFISSÃO Guy de Maupassant Tradução de Paulo Soriano   Marguerite de Thérelles estava morrendo. Embora tivesse apenas cinquenta e seis anos, aparentava pelo menos setenta e cinco. Ofegava, mais pálida que os lençóis, sacudida por tremores terríveis, o rosto contorcido, os olhos arregalados, como se tivesse visto algo de horrível. A sua irmã mais velha, Suzanne, seis anos mais velha, ajoelhada junto à cama, soluçava. Uma mesinha, colocada junto ao leito da moribunda, tinha, sobre um guardanapo, duas velas acesas, pois aguardavam o padre que deveria administrar a extrema-unção e a última comunhão. O recinto tinha o sinistro aspecto de quarto de um moribundo, aquela atmosfera de despedida desesperada. Frascos de remédio espalhados pelos móveis, lençóis pendurados nos cantos, empurrados para o lado ou varridos. As cadeiras desarrumadas pareciam assustadas, como se tivessem fugido em todas as direções. A temível morte estava ali, escondida, à espreita. A história das duas irmãs era c...