CONTOS DE TERROR

  TRAVESSURAS OU TRAVESSURAS Maycon Guedes     É noite de Halloween no cemitério. Abóboras decoram os túmulos e velas roxas derretem nos jazigos. Os defuntos saem de suas sepulturas, e as fúnebres criancinhas, com suas sacolinhas, pedem doces de cova em cova: Gostosuras ou Travessuras? Toda noite de 31 de outubro, à meia-noite, após o coveiro Tavares deixar o cemitério para curtir o famoso “Baile Horripilante dos Idosos”, a festa nefasta se inicia entre os túmulos. A frase “Descanse em Paz”, perpetuada nas lápides, deveria ser substituída para “Descanse em Paz… até a noite de Halloween”, pois nesta data, os falecidos voltam à superfície para uma noite de curtição, dança com esqueletos, bebedeira, histórias assustadoras de como morreram e sinistras orgias. As criancinhas pútridas e inocentes usam máscaras durante essa noite, mesmo sabendo que seus próprios rostos já são assustadores - coitadinhas. Elas vagueiam pelo cemitério, pulando e cantando “Silver Shamrock”, pa...

TRÊS SOMBRAS NA ESTRADA Ângelo Brea   Esse ano estava a trabalhar em Vimianço, a formosa vila onde senhoreia o castelo que os irmandinhos derrubaram na rebelião de 1467 e que o arcebispo Fonseca reconstruíra poucos anos depois, passando logo à nobre família dos Moscoso de Altamira. Vimianço é uma vila de interesse e a terra que a circunda é agradável e com gentes trabalhadoras e de bom coração. Ali passei uns anos que sempre lembro com saudade, já que pude conhecer bem os rapazes e as raparigas que iam estudar ao meu Liceu. Enquanto trabalhava ali, tinha alugado um andar em Baio, onde me fiz cliente dos locais dos arredores, almoçando quase sempre no restaurante Casa Cruz , onde fazem uma comida caseira de fundas raízes galegas. Como tinha família em Santiago, vinha muitas vezes à cidade pela estrada que une Baio e Santa Comba, ou bem pela que vai desde Vimianço a Negreira. As duas estradas acabavam de ser arranjadas e conduzia indistintamente por uma ou por outra, depe...

O ESPECTRO DO JOVEM OFICIAL Charles Dickens (1812 – 1870)   Às margens do rio Forth vivia, há muitos anos, uma antiga família do reino de Fife.  Era uma gente jacobita, franca e hospitaleira. A família era formada por um escudeiro — ou proprietário de terras —, já avançado em anos, sua mulher e três ou quatro filhas. Os filhos homens haviam sido enviados ao mundo, mas não a serviço da família reinante.  As filhas eram jovens e solteiras, e entre a mais nova e a mais velha havia uma profunda afeição. Dormiam elas no mesmo quarto, compartilhando o mesmo leito e, entre as duas, não havia segredos. Aconteceu que, entre os que visitavam a velha mansão, apresentou-se um jovem oficial da marinha, cujo brigue de guerra frequentemente visitava as próximas baías. Ele foi bem recebido pela família e, entre a irmã mais velha e o visitante, floresceu um terno idílio. Mas a perspectiva de uma aliança entre os jovens não agradou minimamente à mãe. Assim, sem que se expusessem ...

  AS MÚMIAS DE GUANAJUATO Alexandre Brea   Guanajuato é uma pequena cidade assentada num vale do centro do México. Quando se chega a ela, a primeira coisa que chama a atenção é a distribuição das casas, uma massa branca salpicada de vivas cores, que trepa pelas colinas como aferrando-se à terra. O seu nome descende da língua purépecha e quer dizer Lugar cheio de rãs , embora eu não tenha visto nenhuma quando estive lá. Não vou contar aqui que insólitos motivos me levaram até às suas ruas, só que um bom dia me encontrei caminhando entre aquelas casas pintadas de cores que deixavam os tijolos ao descoberto, aqui e lá, como feridas abertas. E, ainda que só fiquei uma noite a dormir, a cidade deixou uma funda pegada em mim. Como um arrepio abissal e sem explicação que me visita nas poucas vezes que acordo no meio da noite. Sim, estou certo de que isso começou justamente depois daquela viagem. A história começa assim. Estava eu deitado na cama do quarto do meu hotel, derrotado pelo...

  ALÉM DA MURALHA DA MORTE Rogério Silvério de Farias   “Os vivos são os mortos de férias”. Maurice Maeterlinck            Formávamos um divertido quinteto. Éramos quatro garotos de nove ou dez primaveras, mais uma menina de onze, certa loirinha enxerida de cabelos cor de milho, presos em duas tranças. Naquele dia longínquo de nossa infância, íamos todos alegres, cada um de nós montado numa bicicleta, seguindo por uma estrada da cidade onde morávamos.             Pedalávamos alegremente. Nossas bicicletas eram, em nossa imaginação infantil, corcéis mágicos, velozes e indóceis, nos quais galopávamos pelas planícies da mais lampeira das liberdades. Misturávamos a imaginação com a realidade. E se um dia tivéssemos que morrer, pensávamos, certamente morreríamos montados em nossas bicicletas, símbolos maiores de toda a nossa liberdade menina.         ...